On n'est pas des moutons

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C’était Jacques, c’était mon ami

jacques-rossollinIl est mort tout à l’heure 1, mon vieux pote Jaco, quar­ante ans d’amitié pro­jetés dans le grand trou noir. Il a lâché, son corps ne l’ayant plus soutenu, vain­cu par le can­cer. La tristesse, les larmes envahissent les cœurs qui l’ont aimé.

Jacques, mon Jaco, je ne me sens pas à écrire ta « nécro », quand bien même tu serais vrai­ment mort… Je t’oublierai en malade vain­cu pour te garder comme là, sur cette pho­to, en Mar­seil­lais ardent, à l’heure du pastis, ter­rasse de la Brasserie du port, où nous aimions tant nous retrou­ver, avec Jean-Pierre en par­ti­c­uli­er, pour des déje­uners bavards, à refaire nos mon­des – la vie, juste­ment, l’amour, la mort… Non pas la mort, on ne l’invitait jamais, la garce. Pas plus qu’à l’Estaque quand, chaque année, pour ton anniver­saire, tu aimais tant te retrou­ver au beau milieu de ton pre­mier cer­cle, comme tu aimais dire : Geneviève, Marinette, Bernadette, Jean-Yves, Jean-Pierre, ma pomme. Mais cette année, tu as dû zap­per ton soix­ante-dix­ième avec un mot d’excuse… une ordon­nance médi­cale. On restera à jamais sur notre faim, privé de nos blagues partagées, de nos rires et des tiens surtout, comme une rafale enjouée.

Avec ses deux S et ses deux L – il y tenait, par­di  – , tel était notre Jacques Rossollin. Jusqu’à ce qu’un beau jour il devi­enne Lou papet : Jeanne, sa fille, venait de met­tre Mal­ou au monde, Son monde en fut cham­boulé, tout comme celui de Face­book et de sa cohorte d’amis plus ou moins virtuels.

Tant de sou­venirs me remon­tent… Encore un, d’ordre dis­ons his­torique… J’évoquais ce pastis (caché sur la pho­to) ; la vérité – his­torique, donc –, m’oblige à pré­cis­er qu’il s’agissait d’un Ricard. Car c’est chez Ricard que Jacques a effec­tué l’essentiel de sa car­rière pro­fes­sion­nelle, au ser­vice com­mu­ni­ca­tion, chargé notam­ment du jour­nal d’entreprise. Il était très attaché à cette entre­prise si emblé­ma­tique de Mar­seille et de la Provence.

Comme tou­jours, la mort rap­pelle à la brièveté de la vie, à sa fragilité, à toutes les incer­ti­tudes qui la ren­dent si pré­cieuse. Elle nous ren­voie à l’urgence de vivre, jusqu’à ce que la roue se remette à tourn­er, et sou­vent, trop sou­vent, jusqu’à s’emballer vers des lende­mains que l’on croit sans fin. Ain­si va le cours des humains, entre insou­ciance et cha­grins, dans les hauts et les bas qui ryth­ment l’existence.

Adieu, vieux Jaco que j’aimais.

Notes:

  1. Ce dimanche 11 sep­tem­bre 2017, à l’hôpital Saint-Joseph à Mar­seille. On peut tou­jours crain­dre quelque impudeur à évo­quer publique­ment la mort d’un proche, incon­nu aux yeux des autres. Enten­dons plutôt ici : « il a vécu », lais­sant son empreinte dans le chem­ine­ment de l’« humaine con­di­tion ».

Vingt sèches à l’heure…

Dans la série “c’était mieux avant”, et alors que les cig­a­rettes élec­tron­iques font de plus en plus d’adeptes, ina.fr a déniché les images d’un con­cours du meilleur fumeur organ­isé out­re-Rhin en 1950. Objec­tif : fumer 20 cig­a­rettes en une heure ! Un plan can­cer de com­péti­tion.


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    « Il faudrait comprendre que les choses sont sans espoir et être pourtant décidé à les changer. » F. Scott Fitzgerald, Gatsby le magnifique, 1925
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    Philippe Casal,, 2004 - Centre national des arts plastiques

    Philippe Casal, 2004 - Centre national des arts plastiques - Mucem, Marseille

  • La réa­lité vraie n’est jamais la plus manifeste. (Claude Lévi-Strauss)

    La réa­lité vraie n’est jamais la plus manifeste.
    (Claude Lévi-Strauss)

  • 2sexpolLa Revue Sexpol ressuscitée !

    Parue de 1975 à 1981, la Revue Sex­pol (sexualité / politique), ses 39 numé­ros et 2000 pages ont res­sus­cité par la grace de la numé­ri­sa­tion. Un DVD est désor­mais dis­po­nible, au prix coû­tant de la numé­ri­sa­tion, de la dupli­ca­tion et des frais de port, soit 16 euros avec jaquette cou­leur et boî­tier rigide ou 11 euros sans. Ren­sei­gne­ments et com­mande en cli­quant ici ou sur la cou­ver­ture du der­nier numéro, ci-dessus. En savoir plus ici sur Sex­pol.
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    L’argument fon­da­men­tal pour la liberté d’expression est le carac­tère dou­teux de toutes nos croyances. (Ber­trand Russel)

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    Le vrai miroir de nos discours est le cours de nos vies. Montaigne - Essais, I, 26

    La vérité est un miroir tombé de la main de Dieu et qui s'est brisé. Chacun en ramasse un fragment et dit que toute la vérité s'y trouve. Djalāl ad-Dīn Rūmī (1207-1273)

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