Le beau mariage de La Provence et du pipole

Le samedi, je ne prends pas La Provence pour cause de vente forcée d’hebdos à la noix. Le lundi non plus, surdose de sport (encore plus que dab !). Les autres jours c’est selon que je passe devant un marchand et que la Une me parle un minimum. Quant au journal du dimanche, il est fabriqué le samedi…

Mais ce dimanche-ci, j’ai fait un effort, franchissant ma colline en plein cagnard, dépassant le Café… des sports et son haleine au pastis. Au su du mariage du siècle, enfin presque, de Jean Reno (avec une femme, c’est d’un banal…), aux Baux-de-Provence, je m’attendais à ce qu’à Marseille mes confrères se surpassassent. Ils ne m’ont pas déçu, ça surclassait même l’imparfait du subjonctif : cinq col’ à la une et la der plein pot sur l’événement. Un envoyé spécial et deux photographes, on a les moyens. En auront-ils laissé à ronger aux autres canards du proprio Lagardère, à France-Dimanche, Ici-Paris, Entrevue, Ohla !, Paris Match, Télé 7 Jours, et cætera ?

Enfin, voyez vous-même à quoi est réduite la presse dite d’information (payante : 0,90 euro pour ça !). « Le beau mariage de Jean Reno et Zofia ». Entre « Records de pollution par l’ozone » et « Liban. Toujours plus de violence », ces mariés en blanc virginal, c’en est touchant de fraîcheur.

Soit, admettons, il faut bien tenter de vendre ce qui est déjà invendable depuis des années. Soit, admettons, un zeste de pipole pour le pipole, ce peuple qu’on méprise, au fond… Car, tout de même, cette marée noire au Liban, en plus de l’anecdotique « toujours plus de violences », c’est juste en face de Marseille, là, de l’autre côté de la grande bleue (féminin du Grand bleu cher au même Jean Reno !) On peut bien se lancer, à l’occasion d’un colloque quelconque, sur l’ « espace méditerranéen » ou je ne sais quelle envolée fumeuse… On peut bien y aller de ses éditos pompeux… mais 15.000 tonnes de mazout (l’Erika en a déversé 20.000 tonnes sur le côtes bretonnes) dans la mer – depuis le 14 juillet ! –, ça ne vaut pas un pet à la Une ! Y a rien sur les plages du Prado, au moins ?

Atterrant. Les mots m’en tombent. Pantoufles et tongs n’y pourront rien, l’humour devenant déplacé.

On se consolera relativement avec ma petite revue de presse glanée sur la toile. Comme quoi la diversité existe encore un peu, selon les lieux, les jours. Et, surtout, selon qu’il y a des journalistes en non-vacance.